domingo, 25 de novembro de 2012

Máquina de escrever - 42


Sim, eu sou desse tipo. Desse tipo de idiota que se apega em um dia. Em uma hora, em uma plataforma de metrô. Sou do tipo idiota que manda cartas escritas a mão, com a caneta mais bonita. Sou do tipo que envio bilhetes de guardanapo, sms ao acordar e antes de dormir. Quando eu penso, quando eu sinto... Sou do tipo de idiota que sente cada indireta, e sente como se fosse tudo o que não é. Sou do tipo de idiota que vê nas coisas a parte mais bonita, mesmo que a mesma não exista como eu penso. Sou do tipo que sente cada fisgada no peito, que chora com letras de músicas, que escreve cartas mentalmente e que não diz tudo o que pensa porque o retorno pode (e vai) doer. Sou do tipo de idiota que chora a cada despedida, e as evita, porque a saudade não é boa como parece, e a distância entre nós dois me deixa assim. Um tipo de idiota que só pensa em você. Sei que idiotas mentem, traem e fazem coisas erradas. Mas eu sou só um idiota diferente.

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